Vin, o liră sterlină, și chei folosite ca tirbușon

Dimineața pare clară ca o pânză țesută rar
Și o simt pe cap, iar în capul meu am vrut să se întâmple
totul.
În cutia aceea cu benzină mutilată pe asfalt care se vede multicolor,
Se formează imagini spectaculare
cu specific glow,
Dintre noapte, un corp,
Și o dorință orbitoare de a fi prost pe foaie.

M-am obișnuit să văd blurat,
aproape că așa aș fi toată viața
Pentru că sentimentele ar fi doar mâzgăleală,
Și tot ce nu s-a întâmplat;
Am simțit pe frecvență radio bruiată
Rușinea care te mușcă de obraji,
se împrăștie ca un venin,
Râsul ce mușca pe interior,
Șoapta ce se așeza pe toți,
Dar mai ales paranoia care mânca din tot:
Din asumare, speranță, nebunie,
Și năștea
Momentul acela de după cuvântul secret,
În care materia se prăbușea și erai doar un gând
Acoperit de mâini
Care râdea și încerca să se facă mai mic.
A fost un vis frumos, amar și s-a terminat,
Ca o comă aproape de moarte,
Incertitudine,
Tangențial,
Când ușa de la 306
S-a închis
M-am rupt
Și am întrezărit imaginația lui Denis
Și noaptea s-a înțepenit între gândurile mele ca niște
Rotițe blestemate,
Ca spatele meu pe podea.

Când ușa de la cameră am închis
3, 0, 6.
Am știut că aici s-a terminat
Și filmul și datul fain,
Iar variantele mele
De realități ca niște casete
Pe un raft de greșeli
Vor sta închise acolo în pata de pe covor,
În inima lui Decebal
Din Brașov,
Where my heart belongs,
A little and only imaginary part of heart.